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雨。

大雨。

雷鸣电闪，风起云涌。

“轰隆！”

一道凄白的闪电，仿若有神将屹立云端，持剑劈下，威灵大显，震慑人间。

街上行人俱是被骇的惶惶而惊，奔散远遁。

雨幕劲急绵密，雨势泼天盖地。

沁凉发冷的雨水，将这偌大京华，涂抹的一片灰黯。

快要入冬了。

这应该已是秋时最后的一场急雨，秋寒如剑，冷冽，且萧瑟，剑意如杀，所过之处，使之木凋叶枯，一片愁惨。

雷鸣不绝。

电闪不止。

照亮了人间。

连带着七条身影，也跟着一亮。

这七人，蓑衣雨笠，有的穿着灰衫，有的是蓝袍，有的是葛布素衣，但总而言之，都很旧，也很破，洗的发白，有两个还穿着草鞋，挽着裤脚，露出了一双饱经风霜，被磨光了汗毛，黝黑粗糙的脚。

沾满了泥泞。

这七人，都是老人。

他们就像是庄稼汉一样，挤在一个豆浆铺外的雨檐下，蹲着身子，端着冒着腾腾热气的碗，喝着豆浆，吃着烧饼，低着头。

端碗的手有的肥厚，有的枯干，有的瘦小，有的残缺，但也有相同之处，那就是他们的掌心已没了掌纹，手背筋骨贲张，精练彪悍，虎口的老茧已像是生铁一样，坚且韧，一端碗，竟是带起一阵轻微质感的摩擦声，像是铁剑刮过石面。

而且，他们每个人身上都有一柄剑。

但常人想要看见却是极难。

雨笠被他们压的很低，却也难遮掩那一双双几如实质，灿亮无比的目光，像是剑光，更像是能穿透雨笠，分开雨幕，望向长街的尽头。

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