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接下来的一段时日，我时常能见到盛和暄。

她变得比以前更加沉默寡言，只要回到盛家就把自己关在画室里作画，不吃不喝，任谁叫她也不予理会，直到一碗血用完，她才会停下这种仿佛是在自我折磨般的创作。

有时候窗外是深夜，盛和暄也不会休息，累了，就静静得靠在窗边发呆，空洞得眼睛里没有神采，也没有眼泪，就好像被人随手扔在路边的破娃娃，满身的凄凉与月影相叠。

我无法读出她这段时日的经历，但隐约也能猜到徐亚运那畜生做了不可饶恕的事情，自从结婚到现在盛和暄所遭受的刺激，正在一点点瓦解她最后的理智。

又是一日，盛和暄在屋内彻夜作画。

我看不得她这般似疯似狂的样子，索性坐在廊下躲清净，谁知，在天刚要蒙蒙亮起来的时候，身后那扇推拉门猛地一下打开。

哗！

在屋子里闷了一夜的血腥气扑面而来。

站在门边的盛和暄，一袭黑色宽松睡裙，头发松散凌乱，面色苍白如纸，眼下的乌青浓重，如同鬼魅一般。

她费力得拖着地上的绢布，一步步走到小院里，又是一把火，将那未完成的画作化成灰烬。

这是第几次了？我已经数不清了，只知道门前的月季开了谢都十几轮，盛和暄却还是执着在要完成一幅血作的事情上，仿佛成了她唯一的执念。

天亮后，盛和暄又离开了。

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