了，在远离死亡的那刻，攫住喉咙重重息。

“盛赞……”他这样喊着，干哑的，同被死死压制的盛母的眼睛对视，后退，开门，然后转头奔跑。

盛赞。他呢喃，在夜晚冷风吞着过期的薄荷糖，胸腔掉了火星，知疲倦地燃烧着。

他知道去哪儿找盛赞，就像在海上找只周前发的竹筏，或许已经倾覆，或许让风暴拆解，又或许被未知的海洋生头顶破，总之结局都会太。盛赞也。他预料到了。

陶宋想过千万可能，没考虑到，那只竹筏所谓的发也许只谣传。

城市灯红酒绿，盛赞站在街头，十月二十六日那晚的街头，他毫发无损，仍旧耀眼，只这回他没有背上琴盒，也没有张望着来去的人群。

他在等我，陶宋想，他还在等我。

这让他欣喜若狂，沼泽仿佛也退了去。

盛赞像很冷，裹着衣，坐在暖气里都在发抖，他歪头看着窗外，外头灯光璀璨。

知道谁提醒的，天跨年夜。

陶宋握住他僵的十指，放在嘴边呼气取暖。盛赞的指甲光洁圆润，手指纤细修，微微动，牵连着指骨起伏，漂亮得得了。

陶宋问：“你们聊了什麽？”

盛赞缓缓转过头，低眼睛看着他埋头给自己暖手，手热了，热得要汗，这该谢他的，可盛赞说谢谢说累了，懒得张嘴，索性把手回。

他没有回答。

“说我了？”

没了陶宋，手又开始僵冷，他愚笨模仿着之前取暖的动作，轻轻手心手背，可力道用得太，像要撕掉层。

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